Статья от радуловой.Затронуло.

[Caribа]

Я сознательно удалила все просьбы о помощи,дабы это не было не правильно расценено модераторами форума.Но эта выборка из книги затронула до гулбины души.

В простой советской семье родился ребенок, долгожданный сын. Мама и папа ему были очень рады. Месяцев пять. Пока не выяснилось, что у мальчика редкая болезнь - несовершенный остеогенез. При малейшем неосторожном движении его кости ломались. Сотни переломов... Это не лечится... Обуза... Лучше бы умер...

Был назначен день переезда. Я ожидал от него переломов, так как при переезде меня обязательно начнут переносить. И не один раз. Утром назначенного дня мама о чем-то говорила с отцом, перед тем, как он отправился на работу.
− Сынок, мы сейчас с Таней уедем, а после шести часов приедет папа и привезет тебя.
Мама поставила на пол тарелку с обычным моим завтраком и обедом: два сырых яйца, хлеб, соль и чай. Я остался ждать отца. Однажды, когда мне было четыре года, меня так вот оставили одного. Я ждал, ждал, ждал родных. Обычно ничего страшного не происходило, но в тот день, точнее в тот вечер, они сильно запоздали. Когда растворились последние солнечные лучи, проникавшие в нашу квартиру, стало темно. Освещение я включить не мог. Оставалось только по-щенячьи подползти к входной двери и, вглядываясь в тончайшую полоску света у самого пола, прислушиваться к шагам на лестнице. Проходили мимо люди: вот кто-то вошел в квартиру напротив, кто-то поднялся этажом выше. Я хорошо научился слышать и различать все, что делается снаружи. У меня не было возможности выйти и посмотреть, но у меня имелись уши. Я все время вслушивался в шумы, в звуки, ждал, когда в дверной замок вставится ключ − я узнал бы этот звук из тысячи самых разнообразных звуков. Но было тихо.
И тут мне стало страшно. Не за свою жизнь, а что больше никто никогда не придет и я останусь один, в этой пустой трехкомнатной, страшной квартире.
Я заплакал. Сначала тихо. Потом громче − вдруг захотел, чтобы меня услышали. Через минуту я уже орал.
К двери подошла женщина из квартиры напротив.
− Что случилось?
− Мама! Мама! Мама не идет! − орал я.
Подошел еще кто-то, они тихо невнятно поговорили. Отошли.
Через какое-то время я услышал долгожданное, спасительное позвякивание в дверном замке.
− Ты что это устроил истерику? - строго спросила мать.
− Чтобы я больше этого не слышал, − почти со злостью бросил отец.
И больше я ничего не боялся. Нет, боялся, конечно, но старался никогда не показывать этого.



До пяти лет Антон мог сидеть. С тех пор - только лежать. Но он не умер. Он вырос и написал книгу о своей жизни. О том, как родные сдавали его в санаторий и не посещали месяцами. Как лежал в больницах, в которых его не лечили. Как ползал по квартире, как не мог дотянуться до выключателя. Как маленькая сестренка била его. Как отказали руки - последняя надежда. Как мать написала в больницу письмо: "Здравствуй, сын. Домой не приезжай. Ты никому здесь не нужен".

В конце концов путь Антона должен был завершиться в доме-интернате. Собственно там он и оказался - полностью обездвиженный и всеми покинутый молодой человек, который мог пользоваться только левой рукой, в которую был вставлен металлический штифт. Но однажды в интернат пришли какие-то люди. Как я поняла по кое-каким признакам - это были христиане-протестанты. Небогатая семейная пара. Они стали помогать Антону, брали его к себе домой, стали его лучшими друзьями. Потом эта уже многодетная семья эмигрировала в США, но через какое-то время они выслали приглашение Антону. Что-то невероятное, но он смог долететь и даже смог остаться в Америке. Теперь у него насыщенная и, надеюсь, счастливая жизнь. Он написал книгу, обучает эмигрантов работе на компьютере. В ЖЖ он - antonborisov. Некоторые главы из его книги можно прочесть тут и тут. Это очень грустная история о жизни инвалида в СССР. Но местами смешная. И добрая, полная прощения и любви.

"С мамой и с сестрой СЕЙЧАС у меня очень хорошие отношения, - говорит Антон. - Это не просто слова, это действительно так. Мы перезваниваемся, не часто, все-таки для меня это дорого, но перезваниваемся. Отношения у нас наладились. Я очень не хочу, чтобы эта книга каким-то образом нанесла им вред. Я не обвиняю мать. Никого не обвиняю. Я не имею права это делать. В той ситуации она сделала правильный выбор — всю любовь она отдала моей сестренке. Я ведь не из-за мести писал все это. Просто я писал о своей жизни, о том, какая она была".

http://radulova.livejournal.com/1159390.html#cutid1