Этот город называется Москва.
Эта улица, как ниточка, узка.
Эта комната - бочонок о два дна.
И сюда приходит женщина одна.
Меж ключиц её цепочка мёрзлых бус,
он губами знает каждую на вкус,
он снимает их, как капелька с листа,
а она стоит, как девочка чиста.
Это чёрт её придумал или Бог?
Это бредил ею Пушкин или Блок?
И кому была завещена в века
эта бронзовая
тонкая
рука?
Эти тёмные печальные зрачки
открывали все затворы и замки.
Ей доступны все дворцы и все дома -
это входит в двери Истина сама.
Изгоняли её с тронов
короли.
Увозили в кругосветку
корабли.
Оставалась караулить берега
ложь -
любовница, распутница, деньга!
А она
ломала руки, как лучи,
и срывала цепи бусинок с ключиц,
и лежали они,
весом в шар земной,
на прямых ладонях
Истины самой.
Музыка
тут.