Идем по дороге выложенной камнями. Я впереди, сынуля сзади. Идем так себе, место новое.Уже темно Выглядываю дорогу назад. Чадо мое сзади едет на скейте. Илицы старые, узенькие. Грохот стоит на всю Ивановскую, отражается от стен и эхом возвращается на свое место. Сама же разрешила, пусть катается, радуется колесам этим новым, только что купленным. Идем. Толькоуж больно очень громко. Злость внутри растет, сначала тихо, потом минуты оттикиваются в теле. Горит моя анахата. Ну, пусть горит. Разницы ведь в огне никакой. Гори себе. И тут, кажется, тепрение мое лопается. Представляю , как поднимается рука и я этим самым пакетиком с приличной такой коробочкой внутри трескаю прямо в лицо сына. Так ,чтобы остановился, чтобы больно ему стало, также как мне сейчас.
Сжало горло. Это движение руки ... Я ведь его помню. Во втором или третьем классе. Лет 8 выходит. Примерная девочка, как и все девочки, хитрая такая. Стою в корридорчике читаю книжку на переменке возле окошка. В углу моя учительница и две других, разговаривают. Я вместо того, чтобы гоцать по этажу, читаю. Любила читать и в то же время, естественно держу вниманием угол. Через время походит моя классная и говорит: "А ты не могла бы книгу еще ближе к лицу держать?". В это время снизу рукой бьет по книге прямо в мое лицо.Конечно, нет крови, конечно нет синяков. Но почему так больно? Мне не понятно ничего. За что?
Слезы на глазах и сжало горло. Спокойно прошу сына не кататься больше. Мы едем домой.
|