http://rezoner.livejournal.com/
Когда в наш двор притихший он входил,
Мы, дети, и не ведали сначала,
Что этот посох черного сандала
Предозначал, и чем он нам грозил,
И, фартука любуясь белизной
И глядя завороженно на бляху,
Беспечные, еще не зная страха,
Томились нашей детскою виной.
О, мерный, беспощадный шaг времен!
Не оборачивайся, Эвридика.
Развалин, оплетенных повиликой,
Не увидать, не повторится сон,
В котором, бородатый, темноликий,
Стоит печальный пасынок беды,
И смотрит вслед, сжимая черный посох.
О дворник!
Эти пряди в черных косах
Не из твоей ли белой бороды?..
***************
Эта белая стенка белым-бела, это синий асфальт, нет, зеленый. Это фартук, фуражка, халат, метла, это дворник, в меня влюбленный. Мне пятнадцать лет, я сбегаю во двор, гулко хлопает дверь парадной, я лечу к трамваю во весь опор, он опять промолчал – ну ладно.
У меня экзамены в институт, у меня серьезный поклонник, это правда, он невозможно крут, вот он дарит мне наладонник, посмотри, говорит, этот номер – мой, ты всегда его забываешь, он опять отвозит меня домой, а в дверях говорит: ты знаешь, этот странный парень с черной метлой так смотрел на тебя, как будто... что ты мелешь глупости, милый мой, хорошо, зайди на минуту.
Я вернулась в свой город, знакомый до слез – где-то, кажется, это было? Как он стар и сер, как облезлый пес, вот дорожка, где я проходила, здесь цвела недоломанная сирень, только вместо нее парковка.
Добрый день, говорит он мне, добрый день. И снимает фуражку неловко...